Tragicos recuerdos felices

Hoy soy optimista
hoy estoy contento
hasta me entra la risa
con tragicos recuerdos.

Y es que aún recuerdo
cuando miraba mis venas
y en mi mano un cuchillo
para cortar mis penas.

Orgulloso de ser corbade
orgullo siento
orgullo por no alejarme
de aqui como el viento.

Hoy mis ojos no miran venas
hoy mis ojos no miran la muerte
hoy mis ojos miran otros ojos
hoy mis ojos miran tus ojos.

El Maestro Mimo

Camino por El Centro,
invasion de artistas:
hombres de barro,
dorados, plateados,
tocando la flauta,
o copas con agua,
otros cantan, y
otros recitan poemas,
pero el que interrumpe
mi despreocupada marcha
es un hombre callado,
vestido de negro luto,
de cara palida y
apariencia melancolica,
de piel arrugada
por la entrada edad.
No habla, pero
cuenta sin palabras
mil historias.
No habla, pero
interpreta con la mirada
el más triste de los dramas.
Ahí estaba yo
solo entre la gente
gozando, viendo actuar
de entre los mimos, al mejor,
"El Maestro"
Marcel Marceau.

Madrid - Portugal

Empieza a salir el sol
un lunes de diciembre,
dos quinceañeros con mochila
quedan en la puerta "La Latina".

Él, pelo largo y pelusilla
luchando para salir por la barbilla,
en la mochila camisetas negras,
un par de mudas y unos cds
y algun condón, que siempre viene bien.

Ella, pelo rojo y corto
un piercing acaricia suavemente su boca
en el macuto solo lleno de ropa
y de ganas de olvidar
las palizas que su padre le soltó
solo por contestar
poniendo rumbo a Portugal.

A dedo llegan a Merida,
un par de euros se van al desayunar,
y otra vez a la carretera
en busca del mar.

En la N-630 un camion para,
un pedido de muebles lleva y
en el sofá los niños descansan
rumbo a faro, rumbo a la libertad.

Ya son las cuatro y el viaje terminó,
el estomago vacio,
como el bolsillo,
el camionero les invita a comer,
a cambio descargan el camion.

Se despiden cansados de su mecenas,
directos van al mar que nunca vieron.
Juegos, risas y aguadillas,
por fin se sienten libres y vivos,
ya no necesitan inventar columpios,
por primera vez los encontraron hechos.

La noche se hecha encima
y no hay dinero para cenar.
Él entra en una tienda
y al rato sale gritando:"CORRE",
sin mirar atras los dos vuelan
como pajaros en libetad
hasta llegar a la catedral.

Ya sentado en las escaleras
él saca de la mochila pan
y unas latas de atún de precio de saldo
tan tipico de las aguas de Faro.

Duermen en la madrugada
con el hambre ya olvidado
y en perpetuo abrazo.
Él se despierta en medio de la noche
la contempla dormir durante una hora
y se da cuenta, acaba de enamorarse de ella.
Un beso en la frente y de nuevo a dormir
que el mañana es largo sin dinero.

Las siete de la mañana,
unos golpes en sus piernas les despietan,
es la Guardia Civil con su verde inmaculado.
La denuncia que pusieron sus padres
les roba la libertad que disfrutaron
durante veinticuatro horas.

Pero eso ya les da igual.
A élla no le importan ya las palizas,
sabe que él por ella haría cualquier cosa.
Él se lleva lo mejor de todo,
la certeza de saber que lo que siente es amor.

No se si aún vives

Los recuerdos se hacen presente,
el olvido empieza a recordar,
el muerto resucita
de su entierro bajo cal.
No se si te odio,
ó si jamás te dejé de amar,
no se si alguna vez te amé,
no se si llegue a llorar.
Si, si lloré,
cuando crei que habias muerto,
cuando no sabia que me mentias,
cuando ya, no estabas.
No se si te inventaste el suicidio
porque me querias,
ó solo para hacerme sufrir,
solo se que me dolia.
Me dolia pensar que:
"alguien habia muerto por mi culpa".
Que el haberte tratado asi
te habia matado,
Yo te habia matado.
Ya hace tiempo que no se de ti,
no se donde vives,
no se si estudias o trabajas,
no se si eres feliz,
y no se
si quiero saber nada más de ti.

La Hoja en Blanco

Blanco, blanco y más blanco.
Asi veo el cuaderno en el que escribo:
vacio, sin forma, sin contenido,
y sin motivos.
Ya no aparencen mujeres,
ni hadas, ni lunas;
ya no estan los versos
que antes se escribian solos,
ya no hay borrachos
ahogando las penas en alcohol;
solo hay blanco sobre blanco.

¿Cuando llegaste soledad?

Solo, solo estoy
desde hace ya tiempo.
¿Cuando me di cuenta?
¡Cuando! buena pregunta.
Cuando a mi cama de ochenta
le sobraba cuarenta,
cuando necesito a alguien abrazar
pero bajo las sabanas solo estoy yo,
cuando me despierto
y no peleo por el baño,
cuando estoy tirado en el cesped
y entre mi manos hay solo un libro,
cuando voy a cenar fuera
y me sobra media mesa,
cuando miro una lapida
y veo tu nombre Teresa.

Ahogado

Me despierto ahogado,
ahogado como cuando
una anaconda se desliza suavemente
sobre la piel del que va a morir.

Me levanto taquicardico,
taquicardia que acelera mi pecho,
mi pecho atravesado por ti

Me despierto empapado en sudor,
sudor frio que recorre mi pelo,
pelo jamas acariciado con el amor que deseo,
deseo que me hace vomitar al no verlo cumplido,
cumplidos mil te haría
pero para que decir nada
si nada es lo que voy conseguir.

Relato Interactivo

Esta va ser una típica historia de chico y chica, pero no va ser una historia como las demás.
Esta sera una historia interactiva, ¿que quiere decir interactiva? interactiva significa que vosotros los lectores podréis cambiar el rumbo de la historia como más os apetezca, mediante de vuestros comentarios. Solo tendréis que escribirme en la sección comentarios de cada entrada.

Aquí empieza la historia:

David, 20 años estudiante universitario, nacido en un pequeño pueblo de provincias, vive desde hace dos años en Madrid donde comparte piso con un chico ingles y una chica francesa. Físicamente alto, con una ligera melena castaña que afila su cara, ojos marrón miel y barba malcrecida.

(Hoy terminare aquí para que os vayáis familiarizando con las reglas de juego)
Algo que no dije antes es que gracias a vuestros comentarios iré haciendo correcciones de los post ya publicados. En este post ya os he dejado algo de trabajo, deberéis decirme:
- Que carrera estudia David
- De que pueblo es
- En que barrio vive
y más cosas que se os puedan ocurrir.

P.D: A partir de ahora todos los mensajes informativos los colgare dentro de los comentarios.

Otra vez

Punzantes sonidos
apuñalan afilados,
mis débiles oídos.

Mi dura cabeza,
continuamente,
bombardeada por imágenes.

Uno por cada lado
mis pies eligen,
caminos separados.

Mi sensible nariz
no cesa de sangrar,
tiñendo de rojo mi cara.

Duendes y Hadas
intentan salvar
mi picoteada alma.

Al abrir los ojos
una goma en el brazo
y un hematoma en el codo.

Otra vez he caido,
otra vez he perdido,
otra vez, me siento vencido.

Poeta

Poeta de terciopelo
poeta nocturno
poeta de desvelo
poeta taciturno.

Poeta soñador
poeta enamorado
poeta vividor
poeta en amor, fracasado.

Poeta sin rostro
poeta en busca
poeta de corazon roto
poeta que nunca besara a su musa.

La Vuelta de Poeta Nocturno

Hace un año practicamente que no escribo nada, algunos (pocos) os habeis quejado por ello.
Si en todo este tiempo no he escrito nada es porque simplemente no me apetecia.
Eso ya ha cambiado, ahora si tengo ganas de escribir. Eso no es lo unico que ha cambiado, la manera de dirigir este blog tambien sera diferente:

1. Este sera un blog publico.
2. Este sera un blog meramente literario (Poesia, relatos, letras de canciones, guiones)
3. Este sera un blog en el que intentara actualizar las entradas cada semana como maximo.
4. Este blog forma parte de un grupo de blog y spaces que estoy sacando a la luz de los que tendreis noticias proximamente.