El Maestro Mimo

Camino por El Centro,
invasion de artistas:
hombres de barro,
dorados, plateados,
tocando la flauta,
o copas con agua,
otros cantan, y
otros recitan poemas,
pero el que interrumpe
mi despreocupada marcha
es un hombre callado,
vestido de negro luto,
de cara palida y
apariencia melancolica,
de piel arrugada
por la entrada edad.
No habla, pero
cuenta sin palabras
mil historias.
No habla, pero
interpreta con la mirada
el más triste de los dramas.
Ahí estaba yo
solo entre la gente
gozando, viendo actuar
de entre los mimos, al mejor,
"El Maestro"
Marcel Marceau.

Madrid - Portugal

Empieza a salir el sol
un lunes de diciembre,
dos quinceañeros con mochila
quedan en la puerta "La Latina".

Él, pelo largo y pelusilla
luchando para salir por la barbilla,
en la mochila camisetas negras,
un par de mudas y unos cds
y algun condón, que siempre viene bien.

Ella, pelo rojo y corto
un piercing acaricia suavemente su boca
en el macuto solo lleno de ropa
y de ganas de olvidar
las palizas que su padre le soltó
solo por contestar
poniendo rumbo a Portugal.

A dedo llegan a Merida,
un par de euros se van al desayunar,
y otra vez a la carretera
en busca del mar.

En la N-630 un camion para,
un pedido de muebles lleva y
en el sofá los niños descansan
rumbo a faro, rumbo a la libertad.

Ya son las cuatro y el viaje terminó,
el estomago vacio,
como el bolsillo,
el camionero les invita a comer,
a cambio descargan el camion.

Se despiden cansados de su mecenas,
directos van al mar que nunca vieron.
Juegos, risas y aguadillas,
por fin se sienten libres y vivos,
ya no necesitan inventar columpios,
por primera vez los encontraron hechos.

La noche se hecha encima
y no hay dinero para cenar.
Él entra en una tienda
y al rato sale gritando:"CORRE",
sin mirar atras los dos vuelan
como pajaros en libetad
hasta llegar a la catedral.

Ya sentado en las escaleras
él saca de la mochila pan
y unas latas de atún de precio de saldo
tan tipico de las aguas de Faro.

Duermen en la madrugada
con el hambre ya olvidado
y en perpetuo abrazo.
Él se despierta en medio de la noche
la contempla dormir durante una hora
y se da cuenta, acaba de enamorarse de ella.
Un beso en la frente y de nuevo a dormir
que el mañana es largo sin dinero.

Las siete de la mañana,
unos golpes en sus piernas les despietan,
es la Guardia Civil con su verde inmaculado.
La denuncia que pusieron sus padres
les roba la libertad que disfrutaron
durante veinticuatro horas.

Pero eso ya les da igual.
A élla no le importan ya las palizas,
sabe que él por ella haría cualquier cosa.
Él se lleva lo mejor de todo,
la certeza de saber que lo que siente es amor.

No se si aún vives

Los recuerdos se hacen presente,
el olvido empieza a recordar,
el muerto resucita
de su entierro bajo cal.
No se si te odio,
ó si jamás te dejé de amar,
no se si alguna vez te amé,
no se si llegue a llorar.
Si, si lloré,
cuando crei que habias muerto,
cuando no sabia que me mentias,
cuando ya, no estabas.
No se si te inventaste el suicidio
porque me querias,
ó solo para hacerme sufrir,
solo se que me dolia.
Me dolia pensar que:
"alguien habia muerto por mi culpa".
Que el haberte tratado asi
te habia matado,
Yo te habia matado.
Ya hace tiempo que no se de ti,
no se donde vives,
no se si estudias o trabajas,
no se si eres feliz,
y no se
si quiero saber nada más de ti.

La Hoja en Blanco

Blanco, blanco y más blanco.
Asi veo el cuaderno en el que escribo:
vacio, sin forma, sin contenido,
y sin motivos.
Ya no aparencen mujeres,
ni hadas, ni lunas;
ya no estan los versos
que antes se escribian solos,
ya no hay borrachos
ahogando las penas en alcohol;
solo hay blanco sobre blanco.